地嚼着。

    点心的口感并不精细，糯米有些过于粘牙，桂花的香气也不够浓郁。

    但甜味是真实的，温暖的，带着一种笨拙的、让人心头发软的诚意。

    她忽然想起缝冬衣那日。

    林清韵咬着线头，抬起脸，嘴唇上沾了一小段白棉线。

    自己伸手替她拈下来时，她整个人往后一缩，耳尖红得像灶膛里将灭未灭的炭火。

    那时她还以为，这只是不习惯被人碰。

    现在她知道，不是。

    林清韵不是不习惯被人碰。

    是不习惯，被她苏瑾，这样在乎。

    这种“在乎”，哪怕只是一个极轻的、不经意的碰触，一个默许的眼神，一句淡淡的肯定……

    都会让她像受惊的小兽般，反应过度，手足无措。

    因为在她过去的认知里，苏瑾对她，只有“恨”，只有“怨”，只有“无奈的收留”。

    从未有过“在乎”。

    窗外的风，吹动了老槐树新发的、嫩绿的叶子，发出沙沙的、连绵不断的轻响。

    像是无数细小的、秘密的私语。