问，该办的办。”奶奶把老花镜折好，放在枕头边，“完事儿还不居功，知道回来跟奶奶汇报一声。”

    老人的声音平平常常，像在说今儿天挺好、晚饭吃啥。

    可李平凡听着，鼻子尖儿突然有点酸。

    “奶，我这不是应该的嘛……”

    “应该的多了。”奶奶说，“能做到的少。”

    她伸手，把孙女儿搭在炕沿边的手握住了。

    老人的手掌粗糙，指节变形，是七十年香火熏出来的、六十年农活磨出来的。可那手心，一如既往地温热。

    “小花，”奶奶喊的还是那个土得掉渣的名字，“你奶我十七岁接堂口，头一回独立看事儿，吓得腿肚子转筋。人家问我啥，我脑子一片空白，仙家在耳边说了三遍，我一句没记住。”

    “后来呢？”

    “后来人家又请了邻村的老把式，把孩子治好了。”奶奶说，“人家没埋怨我，可我自个儿臊得三天没出门。”

    李平凡沉默了一下。

    她想起昨晚上自己站在十字路口，夜风卷着纸灰往脸上扑，腿肚子也转筋来着。

    只是没让人看出来。

    “所以我说你长大了。”奶奶拍拍她的手背，“比奶十七岁那会儿强。”

    李平凡低下头，没说话。

    但她把奶奶那句话，在心里反反复复碾了好几遍。