你以后有什么打算？”

    “先把你的事做完。然后去找书。”

    “龙虎山？”

    “你怎么知道？”

    “我父亲的书里提到过。”她看了我一眼，“天卷在龙虎山，人卷在武当山。对不对？”

    我没有说话。

    “你别紧张，”她说，“我不是要拦你。我是想说——如果你需要帮助，可以找我。我在龙虎山那边有一些关系。武当山也有。”

    “什么关系？”

    “沈氏集团在那边有投资项目。跟当地的政府、旅游局都有合作。你要去找东西，需要有人引路，有人掩护。我可以帮你。”

    车子在红灯前停下来。她转过头来看着我。

    “你不要钱，不要东西，只要我父亲的书。那我总得做点什么。不然我心里过不去。”

    绿灯亮了。她踩下油门，车子平稳地驶过路口。

    “好。”我说。

    车子到了黄田村口。巷子太窄，开不进去。我在村口下了车。

    “陈先生，”她从车窗里探出头来，“明天赵助理会把你需要的书送到你手上。还有——”

    “什么？”

    “你的鞋，不响了。”

    我低头看了看脚上的布鞋。黑色的，老北京布鞋，三十八块。

    “穿穿就好了。”我说。

    她笑了一下。不是那种标准的、社交的笑，是一种很轻的、很快的、一闪而过的笑。

    车窗升上去了。黑色的奥迪驶出村口，汇入黄田大道的车流里，尾灯在远处变成两个红点，然后消失在夜色中。

    我站在村口，站了很久。

    怀里的罗盘安安静静的。口袋里有十几颗糖，硬硬的，硌着大腿。

    我掏出一颗椰子糖，剥开，塞进嘴里。

    甜的。

    巷子里有人在炒菜，铁锅和铲子碰撞的声音，叮叮当当的。有人在看电视，电视剧的声音从窗户里飘出来，断断续续的。有个孩子在哭，妈妈在哄，声音很轻，很温柔。

    我穿过巷子，爬上七楼，推开铁门。

    铁皮房里亮着灯。我爹坐在床沿上，面前放着一碗面条，面条已经坨了，糊成一团。他在等我。

    “吃了没有？”他问。

    “吃了。”

    “谁请你吃的？”

    “沈千尘。”

    他点了点头，没有问为什么。端起那碗面条，开始吃。面条坨了，他用筷子挑了挑，挑不起来，就端起碗来喝。喝得很响，呼噜呼噜的。

    “爹。”

    “嗯？”

    “她说可以帮我找书。”

    “谁？”

    “沈千尘。”

    他放下碗，看着我。灯光下，他的脸比上个月又瘦了一些，颧骨更高了，眼窝更深了。但他的眼睛是亮的——不是那种兴奋的亮，是一种踏实的、放心的亮。

    “那就好。”他说。

    他端起碗，继续喝面条。呼噜呼噜的声音在铁皮房里回荡，像一首走调的歌。

    我坐在下铺，把罗盘掏出来，放在枕头旁边。铜面在灯光下泛着暗沉的光，一圈一圈的刻度像树的年轮。

    三百年的罗盘。三百年的路。

    龙虎山。武当山。

    还有沈千尘父亲书房里的三百本书。

    路还很长。但至少，第一步迈出去了。