角——那里，一株野生的龙葵不知何时攀上了矮墙，细弱藤蔓蜿蜒向上，顶端一朵小白花，在夜风里微微摇曳，花瓣边缘，竟隐隐透出一线极淡、极柔的金色脉络，如丝如缕，缠绕不绝。

    林晚顺着他的手指望去，久久未语。

    夜风拂过，槐花簌簌而落，沾上她的发梢、肩头，又悄然滑落，坠入泥土。

    远处山峦轮廓在星光下静默如初，山风过处，松涛阵阵，仿佛大地深处，有谁在缓缓呼吸。

    那一呼一吸之间，无声无息，却绵长悠远，似亘古未变，又似刚刚开始。

    灶膛里余烬未熄，暗红光芒明明灭灭，映着沈砚侧脸沉静的线条，也映着林晚垂眸时，唇边那一抹极淡、却无比真实的笑意。

    她忽然想起很多年前，自己第一次爬上鸣龙山巅，风大得几乎掀翻衣袍，她扶着嶙峋山石，指着脚下翻涌的云海，大声问沈砚：“你说，云海下面，是不是也住着人？”

    那时他正擦拭一柄无鞘长剑，闻言抬眼，目光穿透浩渺云层，落向更远的地方，声音清越如泉击石：“云海之下，是山。山之下，是地。地心深处……”他顿了顿，剑锋在云光里划出一道锐利银弧，“埋着龙骨，也埋着种子。”

    她当时不懂。

    如今她懂了。

    龙骨不腐，种子不灭。

    只要还有一捧土，一滴水，一丝风，一点不肯熄灭的灯火——

    那被大火焚尽的山，终将重新长出青翠的树。

    那被世人遗忘的名，终将再次被孩童用稚嫩的声音，一遍遍，一遍遍，认真呼唤。

    晚风温柔，吹散最后一缕槐香。

    院中灯火，依旧明亮。</p>