落的微响。

    次日破晓，天光初透青灰。

    云知夏换下素衣，着粗布窄袖短褐，发挽木簪，背一只磨得发亮的竹篮，篮底垫着新采的艾绒与薄荷叶，防潮、驱虫、提神。

    她推门而出时，晨露沾鞋，小安已立于门中，赤足未着履，手中紧握一把黄铜药匙——那是她亲授“辨味十二法”时所赐，匙柄刻着细小“守”字。

    他仰脸，声音清亮，穿透薄雾：“师父走好！”

    她回首一笑，未语，只将竹篮往肩上提了提，身影便融进山径薄霭里，背影利落如刃，又柔韧如藤。

    脚步刚转过药圃弯角——

    “咚、咚、咚。”

    三声轻叩，不急，不怯，带着孩童攥紧拳头才敢抬手的颤抖。

    柴门未掩，叩在桐木上，闷而实。

    屋内无人应答。

    唯檐下那盏长明灯，不知何时已悄然燃起，灯焰澄黄，安稳如初。

    案上，黄铜药匙静静横卧，匙面朝天，映着穿窗而入的第一缕晨光。

    光锋锐，却未令它发烫；它只是沉静地躺着，像一枚被岁月摩挲千遍的印信，不再灼人，却比任何金印玉玺更沉——因它承过病者托付的命，量过百草苦甘的度，也接过一个时代，刚刚启封的、不敢高声言说的“知情”二字。

    光落匙心，一点微芒，如种初萌。