打谷场上开坛。

    没有高台锦绣，只有几张拼凑的木桌。

    针婆婆穿着一身簇新的布衣，有些局促地坐在上首。

    下面乌压压坐满了百余名十里八乡赶来的女子——有稳婆，有绣娘，也有只是想学点本事救自家孩子的农妇。

    药车娘站在一旁，将老人夹杂着乡音的土话，一句句翻译成通俗易懂的医理。

    云知夏没有坐在主位，她站在人群的最末端，看着那双曾经只敢在暗夜里接生的枯手，此刻正高高举起银针，在阳光下闪着耀眼的光。

    那些女子眼中的光芒，比这阳光更烈。

    那是被压抑了千百年的求知欲，是被点燃的名为“尊严”的火种。

    “医者有责，传手为先。”

    人群中不知是谁先念了一句，紧接着，百人齐诵，声震山林。

    云知夏眼眶微热，转身欲走。

    恰在此时，一阵风过，几片不知名的花瓣从西南方飘来，落在她的肩头。

    她捏起一片，指尖微捻，那花瓣竟带着一丝极淡的硫磺味。

    这是……只有深山老林那种常年不见天日的地方才会沾染的气息。

    地听郎的身影无声无息地出现在她身侧，声音压得极低，带着一股寒意：“主子，昨夜那十七个愿意传授针法的稳婆……刚才都没来。属下去查了，她们的村子，昨晚都被一支挂着‘巡药’牌子的马队封了路。”