伦敦东区的街道永远那么潮湿，那么腥臭，他和胖汤米还有老泰勒缩在马耳他巷尽头的一间破砖房外面，靠着一张摆着生锈油灯的三条腿烂桌子抽烟。

    几辆马车沿着灯塔街缓缓驶过，没有一点车轮碾过鹅卵石的回响，就像是特意在车轮上裹了毯子似的。

    那个中年商人来的很巧，来的也很静，手里提的箱子不大，但打着银扣子和繁复的花纹，一看就知道是花过不少工夫定制的，很值钱。

    他伸手的那一刻，意外地顺利。没有人叫喊，没有人追赶，那商人也只是转过头来，淡淡看了他一眼，眼神既不像警觉，也不像惊讶，反倒像是专门等他来拿这一票似的。

    想到这里，小鲍比不寒而栗，他闭上眼睛，耳朵里什么都听不见，没有市民们嘈杂的辱骂声，也没有朗沃斯对电报技术和现场抓捕的兴奋议论声，他甚至感觉不到自己的脸颊在流血。

    落在他耳朵里的，只有一声平静到不能再平静的：“收队。”

    (本章完)</p>