他站在那里，风吹过来，雾气从他身边流过。

    继续抬脚而上，后面还有六百多级。

    画面再次变化。

    这一次，不是那孩子的记忆。

    是他自己的。

    他看见自己从医院的病床上醒来。

    白色的墙壁，白色的床单，白色的灯。

    老妈趴在床边睡着了，手还握着他的手，眼角有泪痕。

    那年他七岁，急性肺炎，高烧几天几夜。

    他活下来了。

    紧接着——

    小学的操场。

    他跑在最后面，喘得像个破风箱。体育老师在旁边喊“加油”，同学们在前面回头看他。

    他继续跑。

    然后是中学的教室。

    他趴在桌上做题，写到手指发僵。同桌在睡觉，前排的同学在传纸条。

    窗外是夏天的蝉鸣，聒噪得让人心烦。

    他抬起头，看了一眼窗外的蓝天。

    然后低下头，继续写。

    因为他知道，读书是他唯一能走的路。

    又是一幅。

    大学宿舍。

    他坐在电脑前熬夜写论文，室友们都在刷手机，只有他键盘噼里啪啦的声音。

    窗外的路灯照进来，在地上落下一片昏黄的光。

    他写完了，保存，关机。

    躺在床上，闭眼前想的最后一件事是，明天吃什么？

    省钱，攒钱，寄钱回家。