微发抖。她点了点头。

    邹韵莺没再问，把信折好，攥在手心里。她转过身，看了谢之遥一眼，又看了那个一直咬着姜姜不放的女生一眼，很凶地瞪了过去，有种“你再说一句试试看呢”的不怒自威。

    她不动声色地替姜宁然挡住了那些视线。

    她的背挺得很直，肩膀收着，像一堵不声不响的墙。

    姜宁然在她身后，低着头，手指还在发抖。她听见有人在小声议论，听不清内容，但那个语气有好奇的、看热闹的、还有似乎带着“原来她是这种人”的审判，像潮水一样从四面八方涌过来。

    她忽然觉得很难堪。

    姜宁然攥紧了手指，指甲掐进掌心里，疼了一下。她忽然想，她为什么要坐在这里被那几个女生审判她？她写那封信的时候，想的只是一个人，想的是那些不敢说出口的、藏了很久的、翻来覆去睡不着的心事。

    她没有做错什么。她只是喜欢了一个人。她只是没有勇气说出来。可是现在，她忽然觉得，不说出来的后果，好像比说出来更糟糕。不说出来，这封信就成了别人手里的把柄，成了别人嘴里“吊着备胎”的证据，成了她自己都不敢面对的、烂在心里的秘密。

    姜宁然抬起头，看了邹韵莺一眼，邹韵莺的后背还挡在她面前。她伸手，轻轻搭上邹韵莺的手臂，把信重新拿了回来。邹韵莺侧过身，低头看她。

    姜宁然没有说话，她没有看冯城毅，没有看谢之遥，没有看那个一直咬着她的女生，没有看那些等着看好戏的人。她的目光穿过人群，落在一个方向。

    那个地方灯光暗一些，烟雾散尽。他坐在那里，双肘撑在膝盖上，身体微微前倾，酒杯搁在指间，长腿微屈，膝盖高出沙发一截。他不知道看了多久，表情看不太清。但他在看她。

    姜宁然攥着那封信，她想起来，她已经喜欢他很久了。不是那种轰轰烈烈的、一见钟情的喜欢，是那种从高一初识心动的年纪，一点一点积攒起来的、像攒零花钱一样的喜欢。她攒了太久，久到她自己都忘了到底攒了多少。每一次擦肩，每一次对视，每一次他随口说的一句话，都会被她小心地收进心里，叠好，放好，舍不得拿出来，也舍不得丢掉。