的弧度。

    "哟，"他的声音被海风吹散了前半截，后半截灌进苏泠的耳朵里，像砂纸在铁皮表面拖过的声响，"这么多年不见，长这么大了。还跟这个姓贺的小子在一块儿呢。"

    苏泠没有说话。他的手指已经攥成了拳头，掌心里那道旧疤被指甲压出一道浅白色的痕迹。他感觉到自己的呼吸正在变浅，变短，像有什么东西正在缓慢地把胸腔里所有的空气一寸一寸地往外挤。贺珩往前迈了半步，挡在了苏泠前面。他的动作不快，但很稳，像一根被固定住了的桩子被重新钉进了更深的土里。他看着苏国荣，声音和平时不一样了，低了一些，压着某种正在缓慢翻涌的东西："你来干什么。"

    苏国荣笑了一下。那种笑从喉咙里滚出来，浑浊的，沙哑的，像一块旧铁皮被揉皱之后又在风里被拉开的声响。他歪着头看着贺珩："我来看看我儿子。不行？他是我生的。他身上流的是我的血。"他偏过头，目光越过贺珩的肩膀落在苏泠身上，那种目光像一层被沾了油的手指抹过的旧玻璃，浑浊的、带着黏腻的、无法被擦干净的触感。"我听说你在北京当医生了。混得不错嘛。你爸我还是老样子，在老家混口饭吃。你发达了，就不认老子了？"

    苏泠的呼吸顿了一拍。他感觉到自己的手在发抖，从指尖到手肘，那种持续的、细密的震幅像一条正在被拉紧的琴弦。他看着苏国荣站在沙滩上的样子——夕阳从他背后照过来，把他的轮廓镶了一道暗金色的边，但他整个人像一截被泡烂了的枯木，表面浮着一层被时间反复冲刷过的、不会消失的灰。他开口的时候声音很轻，像从很深的地方浮上来的气泡，每一个字都在水面停留了一瞬才被风吹散："你拍的照片。是你寄到家里的。"

    苏国荣的嘴角咧得更开了，像一道正在被拉开的旧拉链，每一颗齿都暴露在空气中，泛着潮湿的、暗沉的光。"那照片拍得不错吧。你跟他——"他朝贺珩的方向歪了歪下巴，"在楼梯间那张，在卧室那张，在阳台上亲嘴那张——"他说着伸手进口袋里掏了一下，摸出一只旧手机，屏幕亮着，上面是一段正在暂停播放的视频。画面里是很多年前苏泠和贺珩在某个夏天的阳台上，两个人靠在一起，嘴唇贴着嘴唇，海风把他们的头发吹起来又落下。他的手指在屏幕上方晃了一下，没有点播放键，只是让它亮着。