后，意识被拉到“开皇十年”这四个字上。

    开皇十年……那是他刚刚平定南陈、立下赫赫战功，本该最意气风发的时候。却被老皇帝杨坚出于制衡与猜忌，外放至江都担任总管。

    史书寥寥几笔，记载他治理江南，抚定地方，看似政绩斐然。可字里行间，谁又读不出那份被变相流放、抱负难伸的郁结？

    就在这一刻，我好像突然看懂了。

    看懂了那诗中“逍遥有余兴”背后，是怎样一种尖锐的自嘲与反讽。那时的他，何曾有一刻真正逍遥？

    也看懂了那“怅望意难终”笔下，蕴藏着怎样一股压抑不住、烧灼心肺的不甘与野心。他从未服输，他的目光始终越过千山万水，牢牢钉在长安的方向，心中那团名为“天下”的烈焰，从未熄灭，反而在孤寂中淬炼得更加炽烈逼人。

    这根本不是什么文人墨客伤春悲秋的无病呻吟。

    这是一个天生的野心家、一个被时势暂时压制住的王者，在他最失意、最孤寂的时刻，用烧剩的焦炭，在断墙上刻下的、最真实的不甘心与无声呐喊。

    这个认知来得如此凶猛，几乎盖过了最初的时空荒谬感。

    我看着眼前这个抱着我的、真实的杨广，却仿佛同时看见了——

    看见了开皇十年江都废园里，那个沉默坐在潭边、捡起焦炭在墙上写字的年轻亲王。

    看见了2025年扬州拆迁工地前，那个蹲在断墙下、一个字一个字辨认炭迹的学生林晚。

    看见了此刻暖阁烛光里，这个目光深沉、告诉我“就是你念的那八句”的晋王殿下。

    三条时间线在这一刻疯狂交叠、缠绕，最后汇聚成一股尖锐的酸楚，狠狠刺进我心里。

    那不是同情。

    同情这个词用在他身上，本身就是一种侮辱。

    是一种……迟到了一千四百多年的、隔着时空尘埃的触碰。

    触碰到了那个在历史宏大叙事背后，也曾有过“心里不痛快”、在废园断墙上留下炭笔诗痕的、真实而孤寂的年轻人。

    那首诗，不再是废墟里模糊的遗迹，不再是笔记本上冰冷的铅字。

    它活了。

    带着江南潮湿的春风，带着炭笔粗糙的触感，带着一个年轻亲王无人可诉的郁结与不甘，鲜活得几乎烫手。