里动了动，小脸埋进她颈窝，呼出的热气暖暖的。

    她抱着儿子，一步步走上楼梯。

    温峥宇没跟上来，只是站在原地，目送她的背影消失在转角。

    直到脚步声彻底消失，他才慢慢弯腰，拾起地上那枚不知何时掉落的、郑晓镜攥在手心的青玉葫芦。

    玉质温润，在廊灯下泛着幽微的光。

    他把它紧紧攥在掌心，指节捏得发白，仿佛攥着一段再也无法重来的、血淋淋的旧时光。

    楼下，那碗没喝完的汤，渐渐凉透。

    汤面凝起一层薄薄的油膜，像一面小小的、模糊的镜子，映着天花板上晃动的灯影，也映着窗外，那株在夜风里无声飘零的海棠。</p>