上，里面是一件白色短袖，被风吹得贴在身上，勾勒出少年人尚未完全长成但已经足够宽阔的肩膀线条。

    他把书包甩到肩上，另一只手拉起你的手腕。

    “走。”

    “去哪儿？”你被他拽着往前走了两步，有些茫然。

    “火车站。”他没有回头，步子大得你要小跑才能跟上，“买票，去捉奸。”

    “阿序——”你摇摇头，甩开他的手。

    “你别劝我。”他的语气出乎意料地平静，

    “姐，你信我一次……你忍了今天，忍不了明天，忍了这个月，忍不了下个月。它就像个毒瘤，你不割掉它，它就会让你的人生发烂发臭。”

    “姐，你别怕，我帮你。”他把手掌摊开在你面前。

    阳光从云层的间隙里漏下来，落在他伸出的手掌上。

    少年的手掌宽大、骨节分明，虎口处有一道烫伤疤痕。

    这是他九岁学做饭时被油溅烫到的，你当时心疼得不行，一边给他抹烫伤膏一边心疼地骂他是胡闹。他却笑着帮你抹去眼泪，懂事地安慰你说是他也想让你和屈依莲吃到他做的饭菜。

    你看着他的只手，慢慢地把自己的手放了上去。

    下一秒，他的疤痕压上你完整光洁的掌心，温柔地覆盖住被命运胡乱涂写的掌纹。